Обратная перспектива

Реанимация

Палата интенсивной терапии —

реанимация. Я горлом торопливым

глотаю кислород, дышу сквозь боль,

ищу причину жить, меняя роль

 

здорового когда-то человека

на нездорового потрепанного грека,

в котором явно барахлит мотор

и с жизнью въедливой он затевает спор.

 

Но я не Гамлет! Хватит монологов,

я голый на кровати как в берлоге —

доступен всем и беззащитен суть,

перенесите же меня куда-нибудь!

 

Сосед напротив умер без симптомов:

легко и просто — я не слышал стонов.

Вздохнув цинично, закрываю очи,

теперь я, может, высплюсь этой ночью.

 

Но через время тот сосед, что справа,

вдруг закричал, что видит снег кровавый,

стал требовать, бедняга, кислороду

уже бессмысленного. Проходили годы

 

или секунды — я горел в бреду,

мне все казалось, я к тебе бреду

по кем-то окровавленному снегу,

молюсь, как будто складываю лего

 

из слов пластмассовых и образов больных,

и поминаю мертвых и живых.

Издалека звенит «Вечерний звон» —

с реальностью меня смиряет сон.

09.02.2021

Реабилитация

Пусть скалит зубы неуемный циник —

мой вечный спутник в зеркале с утра.

Пусть день начнется с нитроглицерина,

с визита к доктору. Пусть грустная игра

 

не прекращается в каналах поликлиник,

где в коридорах завтра, как вчера,

хирурги мечутся в своих халатах синих

и смотрят как рентгены доктора.

 

Пусть будет все — и больно, и печально:

густая кровь, а в ней — холестерин

плохой и жирный, и тромбон случайный

в ушах, как тромб грохочет... Но один

 

меня будирует резон необычайный,

спасибо доктору — он гений Алладин,

любуясь ножками сестры в халате чайном,

я оживаю, и уходит сплин.

 

Спасибо доктору — я все еще мужчина!

Болею — да, но только за футбол,

и в сердце непристойною картиной

я заменю унылый валидол.

03.07.2018

Брюзга

По парку плещется с утра девичий смех,

и тополиный пух летит с небес как снег,

и птицам кажется — давно настало лето,

мелькают мухи в воздухе прогретом,

и даже выпить в день такой не грех.

 

День замечательный! Но, впрочем, не для всех:

мне лично хочется каких-нибудь утех,

не связанных с вульгарным алкоголем,

с бульварным флиртом (я старею, что ли?),

рассчитанным на скоростной успех.

 

Разделав быт свой стариковский под орех,

сижу на лавочке, поставленной для тех,

кто не торопится давно и может смело

смотреть на девушек, не напрягая тела,

пока по парку плещется их смех.

12.06.2020

Пенсионер

Друзья подарили мне кресло-качалку

и плед шерстяной, чтобы кости не ныли.

Потарин Максим пригласил на рыбалку,

но я не поеду — уже не по силам.

 

Раскуривать стану вишневую трубку,

покуривать буду табак капитанский

и ждать, когда окна прокуренной рубки

омоют дожди, как волной океанской.

 

Налью себе рому пиратского сорта

и вслух прочитаю поэму Бодлера,

о том, как осталась отчизна за бортом

и звери Цирцеи, и слезы без веры.

 

Я вышел на пенсию. Прочь многоточия —

поставлена точка. Я больше не важен

ни милой отчизне, ни девкам порочным,

ни скучной, но грозной статистике даже.

 

Свободен — включается воображение.

Ничем не обязан, не связан, не должен —

и право имею: иметь свое мнение,

разбить телевизор и двери в прихожей.

 

Пора мне на волю! Расправлены крылья,

и ветер холодный звенит между строчек —

полны паруса, лишь бы кости не ныли,

и дни были долги, а ночи — короче.

08.06.2017

Интермедия

Ты качаешься в кресле, окутанный старческим пледом,

на вечерней террасе, где воздух тихонько звенит.

Твой задумчивый вздох в тишине

растворился бесследно,

и сухие глаза смотрят прямо в бездонный зенит.

 

Многогранный графин на столе. Это вкусно и вредно:

пить вино, наблюдая, что время скрипит как гранит.

Ты ласкаешь жемчужную ноту рукой своей бледной,

и она словно рюмка, качаясь, над бездной висит.

 

Если ты выбирал бы, то выбрал, наверное, Крит

или Крым, чтобы вдоволь вина и открыточный вид,

чтобы новая жизнь получилась простой и безбедной.

 

Ты прикроешь глаза. Темнота, пустоты антрацит,

только теплое море в ушах бесконечно шумит,

и дрожит золотой абрикос на тарелочке медной.

19.09.2020

Autumn Leaves

Слушаю Тони Скотта  —

в юность купил билет,

вот уже такт четвертый

тянется сотни лет:

в городе одиночеств

дремлет усталый сфинкс,

тусклые бродят ночи

и ветра северный свист.

 

Неповторимы звуки,

яркий, крутой сюжет.

Выглаженные брюки,

бабочка — он эстет,

я бы сказал — пижонит,

если играл бы твист,

но за спиной у Тони

меряет пульс басист.

 

Время, как ангел мертвых,

сеет остывший свет,

бьется вопрос в аорте,

только ответа нет,

нота на голых нервах —

осени желтый лист.

Сыщет ли выход верный

в клавишах пианист?

 

Ах, как тоскует вкусно

в доме моем кларнет.

Стиль — это бог искусства.

Жизни без Бога нет.

03.01.2019

Осенний ноктюрн

Вот и осень подкралась бесшумно, как старость.

От пропетого лета следов не осталось,

только медленно падает лист пятипалый

и Арсений Тарковский читает устало

золотые стихи. В сердце — тихая жалость,

что тепла не хватило мне самую малость.

 

Не успел поваляться под солнцем на пляже,

покутить не успел вечерами, и даже

не сумел рассказать загорелой девчонке

о любви стариковской — материи тонкой.

Серый дождь монотонною краскою мажет

по веселым, но быстро забытым пейзажам.

 

Я не то чтобы злюсь, прелый воздух вдыхая,

просто было так близко от мая — до рая,

но меня отвлекла от блаженства забота

о насущной еде, и до пота работа.

Снова осень в окне, как всегда золотая,

а на кухне хлопочет девчонка — седая.

06.09.2018

Формула будней

Тригонометрия будней — скорость

дней, проходящих в пустой берлоге,

где сердце и разум бунтуют, ссорясь,

и молча хиреет душа-недотрога.

 

Вполне нелинейно проходит старость,

стараясь по точкам гиперболы строго

свести к нулю либидо и радость

от встреч с тобою — их так немного.

 

Эх, с головою бы в Черное море,

потом — любить. За окном лишь морось:

абсцисса тянется далеко и долго.

 

Мне полагается жить в затворе —

так рассчитала сюжет мой совесть,

логарифмическая линейка Бога.

09.06.2020

Будничный сонет

Ты занят — дела, разговоры, болячки,

постылая рукопись, мысли о Боге,

надежда дожить без долгов до получки,

но волка не кормят усталые ноги.

 

Туманы. И город в октябрьской спячке

лениво сопит. И бредет по дороге

бездомная осень — худая собачка,

уныло скулит, обивает пороги.

 

Сиреневый вечер над Балтикой жухнет,

до крови стерты слова и слоги,

вчерашний обед засыхает на кухне.

 

Ты платишь исправно долги и налоги,

и ждешь, когда небо беззвездное рухнет

на грешную землю. Осталось немного.

04.10.2018

Тесть

Памяти А. М. Королева

Что там за окнами? Всю ночь гудел буран.

И новый день принес пустые вести:

все так же время вертится на месте,

коптит на западе Путиловский кальян.

 

А на востоке спит культурно пьян

мой строгий тесть — мы выпивали вместе

почти всю ночь. Я уважаю тестя

за то, что он добрейший старикан.

 

Он не был ни в одной из дальних стран,

где я бывал. Трудился честь по чести:

всю жизнь клепал он что-то там из жести

на благо Родины — советский ветеран.

 

Во здравие его без лживой лести

всегда и с радостью я подниму стакан.

30.10.2019

Будни блогера

В комнате с продавленным диваном,

бесконечным вечером февральским

одинокий блогер полупьяный

пишет тексты строго в ритме вальса.

 

То в маразм впадает, то в нирвану,

то плывет в ночи, меняя галсы.

Он залил портвейном все изъяны,

правда, матку резать постеснялся.

 

Он блуждает взглядом оловянным

по пространству, и живет как в трансе:

он не спит, почти не есть и, рано

повзрослев, от женщин отказался.

 

Он почти монах, но, как ни странно,

есть потребность у него в финансах,

потому что в этом мире званых

избранным не выдают авансы.

 

И в кредит он меряет стаканом

истину в глобальном преферансе:

то свергает одного тирана,

то другому оставляет шансы.

 

Так проходят — буднично, но рьяно —

дни и ночи блогера. Сеансы

новой жизни, Интернетом данной,

правда, есть и в ней свои нюансы.

26.10.2021

Монолог старого зайца

Я старый и мудрый. От стрессов спасает наркоз

маразма. Мне проще не жить и любить, но казаться.

Когда-то под елкою детской хмельной Дед Мороз

меня превратил навсегда в новогоднего зайца.

 

И вот я скачу, убегая — то стаей, то врозь

от хищных лисиц и волков. И привычка спасаться —

вторая натура моя. И маршрут мой раскос,

а взгляд и точнее, и тоньше, чем прищур китайца.

 

Но как бы там ни было, есть нерешенный вопрос:

куда я спасаюсь? Прошу, не спешите смеяться!

Сегодня с утра понесло мою душу вразнос —

то в пятки уйдет, то ныряет иглою на пяльцах.

 

Спасите меня! Пусть до храбрости я не дорос,

но как бы слинять, чтобы тени своей не бояться?

24.01.2020