Обратная перспектива

Мелодии юга

День и ночь в Коктебеле

Эдем серебряный с прослойками песка,

под куполом небесного фарфора,

где солнце смотрит строго свысока

на плавные, но выжженные горы.

 

Здесь мирный спит Волошин. И пока

он спит, волна и берег вечно спорят,

плывут из Турции ночные облака,

луна молчит, как яблоко раздора.

 

И день, и ночь сливаются в века,

века дробятся на мгновенья. Зори

ритмично слистывает Божия рука —

упрям и безупречен ход Истории.

 

Здесь вечно Вечность. Книга и строка.

День, берег, ночь, луна. Старик и море.

15.06.2019

Визит к другу

Тот факт, что мы с тобой знакомы,

не отменил ньютоновых законов.

И я тащусь с бутылкой по жаре к тебе,

в твой дом на Киловой горе.

 

Ах, Кисилевка! С вечной ноты «ре»

я зачинал здесь песни, той поре

давно мы дань отдали самогоном

и отзвенели золотым мезоном.

 

Теперь сидим и мирно пьем вино,

ведем беседы с толком про кино,

или молчим — друг другу просто рады,

и ничего с тобою нам не надо.

 

Мы взяли рай у Господа взаймы,

и пить вино здесь будем вечно мы

16.06.2019

Утро в раю

Что нового в раю? На завтрак чай

мне подадут — душистый, но зеленый.

Над берегом промчится невзначай

чудной баклан, как ангел утомленный.

 

Поднимут псы на птицу громкий лай,

в окне мелькнет курортник полусонный,

прибрежных кабаков завсегдатай,

на Карадаг посмотрит — раздраженно.

 

Татарин с удочкой покинет свой сарай

и обреченно запылит по склону

сухой горы — куда-то в дальний край.

В прохладе райской запоют вороны.

 

Наступят день и вечер — вечный май.

И вдруг гроза наполнит рай озоном.

25.06.2019

Коктебельский этюд

Скоромный вкус понтийского прибоя,

по-женски нежный ветер с берегов

таврических — не помню, что такое,

лишь помню хрупкий звук твоих шагов

по мокрой гальке в утреннем тумане

и в ранний час бодрящее купанье.

 

Портвейн вчерашний на столе в стакане,

цветные сны под крики местных птиц,

последний рубль в джинсовом кармане,

к моей щеке прикосновение ресниц,

в браслетах сердоликовых — запястья,

и слов любви автоматическое счастье.

 

Нам старый кот, ворюга рыжей масти,

гостей намыл. Пришли — навеселе.

Большой арбуз ты резала на части,

вращая словно глобус на столе.

Мы пели песни, упиваясь ленью,

и я тебя касался без стеснения.

11.08.2018

Вызов

Л. Азимковой

Лежу один под солнцем Коктебеля,

и молча сочиняю казус белли:

хочу идти на Вы! Увы, опять

я точно стану с Вами воевать.

 

С утра шумят ветра, забив все щели,

пещеры, уши, переулки. Цели

войны моей смешны для Вас, но рать

построена — готова умирать.

 

Стоят войска — наречия, глаголы,

оружие мое — любви уколы,

защита — юмор тонкий, но живой,

привык я, право, думать головой.

 

У Вас военная совсем другая школа:

томит улыбка нежная, и долу —

так, словно прячете Вы хитрую крамолу, —

всегда опущен взор Ваш боевой.

22.06.2019

Серенада

Ты снишь меня, но я тебя не сню.

Ночь не всегда альтернатива дню —

воочию предпочитаю видеть

твои прелестные черты — я их пою,

тебя запомнив в натуральном виде.

 

Ты не останешься, красавица, в обиде

или в отчаянье. На табурете сидя,

портвейн чужой из горлышка я пью,

кляну судьбу литературную мою

и жду, когда душа моя отыдет

 

в миры иные. Там нас не увидят:

там — только я, красавица, и ты,

мой нежный гений чистой красоты!

Я утону в любви, как Мартин Иден,

воспев твои прелестные черты.

13.07.2018

Самозванец

Тает облако над морем,

время кончилось совсем.

Я уже с тобой не спорю —

не осталось спорных тем.

 

Ясно, четко — без обмана

нам грядущее видать.

Только мне по барабану

стукнуть хочется опять.

 

Я стучу. Легко и строго —

про любовь твою ко мне

я докладываю Богу

словно в непробудном сне.

 

Колокольчиком над степью

прозвенит твой легкий смех.

Самозванец я — отребье,

я из этих, я из тех,

 

что пытаюся на царство

сесть — без права на любовь,

и страдания — мытарства

повторятся снова — вновь.

 

Тает облако над морем,

время кончилось — увы.

Я уже с тобой не спорю —

просто я — «иду на Вы!»

10.10.2021

Крымская весталка

За вчерашнее блаженство расплачусь похмельем.

Ты меня не понимаешь, милая весталка:

то, что было только средством, оказалось целью —

ради цели быть с тобою мне себя не жалко.

 

Что там музыка и книги! Мне дороже зелье

пресловутое. Ты пахнешь нежно, как фиалка.

Ты меня не понимаешь, но в твоей постели

чувство мысли вышибает — мыслевышибалка.

 

Помню только, что с тобою мы ночами пели

или — до утра стязались в милой перепалке,

или слушали приемник — просто от безделья,

и по звездам жизнь читали, словно по шпаргалке.

 

А потом, в раю зеленом, где поют свирели,

где соседская девчушка скачет на скакалке,

где с утра сияют горы серебром и гжелью,

мы с тобой встречали утро, крымская весталка.

03.05.2020

Одинокая Цирцея

Недалек тот час, когда твои владения

опустеют. Дивный сад давно зачах.

Растворятся миражи в дождях осенних

и застынет струйка времени в часах.

 

Все твои мужчины свиньи или тени,

ты блуждаешь в заколдованных тенях,

но не близок Одиссей твой вожделенный,

он давно уже не здесь, не при сенях.

 

Он давно уже с женой благословенной —

Пенелопа по привычке на сносях,

он вовсю пирует — нощно, да и денно,

и с собою ищет сходства в сыновьях.

 

Море пенится сердито. Гаснет пена.

Луч заката отражается в волнах.

Не умеешь ты любить обыкновенно,

и в глазах твоих, царица, бьется страх.

 

Не умеешь ты любить. И в мире тленном

тает время, превращая тело в прах.

Ты отвержена языческой вселенной,

ты осталась в древних мифах и стихах.

21.11.2019

Июль

Моют старатели золото в водах Леты,

моют старательно. Мимо проходит лето.

С удочкой мальчик сидит у реки с рассвета,

проголодался — грызет, как гранит, конфету.

 

Небо прозрачно в раю по утрам, но это

райский стандарт для того и для этого света.

Где-то поет Гамаюн, и кукушка где-то

вечность считает, на смерть налагая вето.

 

Синее море и пальмы — на юге мета-

или же орто-вселенной. Составлю смету:

чтобы добраться туда, обходя запреты

физики местной, бывалых нужны советы.

 

Друга спрошу или вычитаю в газетах,

как же покинуть бессолнечную планету?

Маленький Принц одолжит мне свою карету,

встану с трудом — со скрипучего табурета.

 

Перебирая словами в ночи предметы

дряхлого быта, считаю осколки цвета:

да не останется этот июль бесцветным,

в памяти старческой теплой слезой согретый.

 

В небе хрустальном летит без хвоста комета,

не оставляя следа, словно жизнь поэта.

26.07.2019

вернуться к началу страницы